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Par veloursnoir, le 30.07.2009

bonjour.je viens te remercier de ton soutien et te souhaiter une bonne fin d'apres midi.me voila de retour mai
Par brigitte48, le 30.07.2009

coucou j espere que tu vas bien j ai le soleil et le week end la pluie gros bisou et bonne journee
Par MARIE, le 30.07.2009

salut passe tardivement aujourd hui te souhaitez une douce nuit et une agreable journee demain jeudi une jour
Par virginie, le 30.07.2009

coucou je passe en coup de vent pour te souhaiter un bon après midi. je pense que tu te portes bien, pour moi
Par Violène, le 29.07.2009

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kikou !! je passe te souhaiter une trés bonne journée !! j'ai crée un annuaire de referencement et si tu le
Par topine, le 29.07.2009

pleure pas ^^http://kille rcats.centerbl og.net
Par killercats, le 28.07.2009

passe une bonne journee bizhttp://virg inie060.center blog.net
Par virginie, le 28.07.2009

coucou je te souhaite une bonne journée chou ky bizzzzzzzzzzzz zz __________ */.)_______ _ ________*/•|
Par pascal, le 28.07.2009

.:??*?‘???.? .:* merci :??*?‘???.?. :* merci du fond du coeur pour ton soutien ca fait chaud au coeur de v
Par laure, le 27.07.2009

Vitupérer comme un pantin

De la bouche mécanique s'échapèrent ces quelques vers

« Être ou ne pas être, c'est là la question. Ya-t-il plus noblesse d'âme à subir la fronde et les flèches de la fortune outrageante ou bien à s'armer contre une mer de douleurs et à l'arrêter par la révolte? Mourir... Dormir, rien de plus. Et dire que par ce sommeil nous mettons fin aux maux du coeur et aux milles tortures naturelles qui sont les legs de la chair. C'est là un dénouement qu'on doit souhaiter avec ferveur. Dormir, peut-être rêver. Oui, là est l'embarras, car quel rêve peut-il nous arrêter. C'est cette réflexion-là qui nous vaut la calamité d'une si longue existence. »

Que dis-je, que sais-je, est-ce bien moi qui prononce ces paroles, qui, il me semble, ne m'appartiennent pas? Mon âme est-elle vide au point que je ne puisse posséder ma propre voix, que je ne puisse m'appartenir? Je frémis, languissant comme un cadavre lyrique. Je me livre à cette dominance avec soumission pour comble de disgrâce, de laideur, d'ignominie, que dis-je, le plus vil des opprobres.

Tout ce flot de paroles qui se déversent en mon âme. Beaucoup de bruit pour rien. Les grandes douleurs sont muettes et muettes sont mes grandes douleurs. Les jours se suivent et ne se ressemblent pas, ce réservoir qui me sert de lieu de songes dégouline de ma pensée maudite. Comble de malheur, ma bouche devient un cloaque creux et indigne de ma liberté.

«Qui en effet voudrais supporter ces flagellations et ces dédains du monde. L'injure de l'oppresseur, l'humiliation de la pauvreté. Les angoisses de l'amour méprisent les lenteurs de la lois, l'insolence du pouvoir et les réhuffardes que le mérite résigné refoit d'hommes indignes. S'il pouvaiy en être quitte avec une simple mise au point.»

Mais, quels sont ces palabres, ces discussions interminables et oiseuses que je déblataire malgré moi? Est-ce une force obscure qui me pousse à réciter ces mots qui ne sont pas de moi? Je me sens comme un enfant né sans mère, la chose de personne. Ne suis-je pas maître de moi-même? Mes entrailles d'ébènes frémissent en me racontant non pas ces choses nouvelles mais d'une manière nouvelle cette vie qui ne m'appartient pas. Bien sûr, l'art est long, la vie est courte. Je me pert en conjoncture pour évacuer cette possession qui me dirige. Vagissante et vomissante est l'expression qui gagne mes cordes vocales faitent de bois fin.

« Qui voudrait porter ces fardeaux, grogner et suer sous une vie accablante, si la crainte de quelque chose après la mort de cette région inexplorée.»

Comment se fait-il que je récite cette pièce de William Shakespare contre mon gré. Visiblment, j'ai perdu la raison. Oû vais-je? Probablement dans un asile d'aliénés ou voire pire, la morgue qui serait pour moi le feu d'un foyer qui pourrait être le théâtre d'enfant jouant à la poupée.

Vraisemblablement, j'aime éperdument l'amour qui malheureusement n'habite point un coeur que je ne possède pas. Finalement, je ne suis qe l'ombre de moi-même.

Puis, d'un élan inattendu, mes mâchoirs s'entrechoquent encore et encore. Elles sont mues par une force extérieure incontrôlable.

« D'oû nul voyageur ne revien, ne troublant la volonté, et nous faisant supporter les mauxques, nous avons pas peur de nous lancer dans ceux de ce que nous ne connaissons pas? Ansi la conscience native résolutions blêmissent sous les pâles reflets de la pensée.Ainsi, les entreprises les plus énergiques et les plus importantes se détournent de leur cours à cette idée perdent le nom d'action. Doucement, maintenant, voici la belle Ophélia... Nymphe dans tes oraisons. Souviens-toi de tous mes péchés.»

Tout d'Abort, les oignons sur mes orteiles, la peinture écaillée recouvrant mon corps articulé des ficelles que je ne contrêlent pas et de ces yeux vides que je regarde ces gens plein d'émotions qui acclament ce ventriloque, mon bienfaiteur, mon argus et l'Assassin demon âme candide.

J'ai rêvé d'être ce quelqu'un qui ne verra jamais le jour sans manipulation de quelque sorte.

Toutefois, je suis ce que je suis, un assemblage de membres livides dont il est le plus fièr.
Cependant, j'affirme avec force que je voudrais être plus que cette chose vide et sans profondeur. Mais, telles est ma nature, telle est ma destinée de faire semblant de vivre, de faire rêver d'autres esprits que le mien. Possède-moi car c'est de cette seule manière que j'arrive à exister. Bref, la pièce est jouée.

« Être ou ne pas être, c'est là la question. Ya-t-il plus noblesse d'âme à subir la fronde et les flèches de la fortune outrageante ou bien à s'armer contre une mer de douleurs et à l'arrêter par une révolte? Mourir, dormir, rien de plus. Et dire que par ce sommeil nous mettons fin aux maux du coeur et aux milles tortures naturelles qui sont les legs de la chair. C'est là un dénouement qu'on doit souhaiter avec ferveur. Dormir, peut-être rêver c'est cette réflexion-là qui nous vaut ;a calamité d'une si longue existence. Qui en effet, voudrait supporter ces flagellations et ces dédains du monde...»

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